Когда вода всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась любовь
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было сорок сороков.

И чудаки? ещё такие есть?
Вдыхают полной грудью эту смесь.
И ни наград не ждут, ни наказанья,
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья...

Только чувству, словно кораблю,
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что "я люблю",?
То же, что дышу, или живу!

И вдоволь будет странствий и скитаний,
Страна Любви? великая страна!
И с рыцарей своих для испытаний
Все строже станет спрашивать она.
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить,
Они уже согласны заплатить.
Любой ценой? и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули...

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал,
Потому что, если не любил,
Значит, и не жил, и не дышал!

Но многих захлебнувшихся любовью,
Не докричишься, сколько не зови...
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибшим от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья...

Я поля влюбленным постелю,
Пусть поют во сне и наяву!
Я дышу? и значит, я люблю!
Я люблю? и, значит, я живу!

Как смешно мы пытаемся склеить счастье!
В разговорах уходим от острых тем,
При невзгодах друг другу по большей части
Выражаем придуманное участье

И не делимся сердцем почти совсем.
И, страшась полнейшего отчужденья,
Вспоминаем все чаще былые дни,
Будто вправду надеемся, что они
Могут бросить из прошлого якорь спасенья!

Мы как люди на холоде без пальто,
Что от лени решают согреть друг друга
Лишь одними словами о жарком юге:
– Вспоминаешь ли это?
– А помнишь то?

Как возможно на свете беду грозящую
Легковесными мерами отвести?
Ведь былое... Ну что оно может спасти,
Если отсутствует настоящее?!

Эдуард Асадов.

Женский секрет

У женщин недолго живут секреты.
Что правда, то правда. Но есть секрет,
Где женщина тверже алмаза. Это -
Сколько женщине лет?!

Она охотней пройдет сквозь пламя
Иль ступит ногою на хрупкий лед,
Скорее в клетку войдет со львами,
Чем возраст свой правильно назовет.

И если задумал бы, может статься,
Даже лукавейший Сатана
В возрасте женщины разобраться,
То плюнул и начал бы заикаться.
Картина была бы всегда одна:

В розовой юности между женщиной
И возрастом разных ее бумаг
Нету ни щелки, ни даже трещины.
Все одинаково: шаг в шаг.

Затем происходит процесс такой
(Нет, нет же! Совсем без ее старания!):
Вдруг появляется "отставание",
Так сказать, "маленький разнобой"...

Паспорт все так же идет вперед.
А женщину вроде вперед не тянет:
То на год от паспорта отстает,
А то переждет и на два отстанет...

И надо сказать, что в таком пути
Она все больше преуспевает.
И где-то годам уже к тридцати,
Смотришь, трех лет уже не найти,
Ну словно бы ветром их выметает.

И тут, конечно же, не поможет
С любыми цифрами разговор.
Самый дотошнейший ревизор
Умрет, а найти ничего не сможет!

А дальше ни сердце и ни рука
Совсем уж от скупости не страдают.
И вот годам уже к сорока
Целых пять лет, хохотнув слегка,
Загадочным образом исчезают...

Сорок! Таинственная черта.
Тут всякий обычный подсчет кончается,
Ибо, какие б ни шли года,
Но только женщине никогда
Больше, чем сорок, не исполняется!

Пусть время куда-то вперед стремится
И паспорт, сутулясь, бредет во тьму.
Женщине все это ни к чему.
Женщине будет всегда "за тридцать"...

И, веруя в вечный пожар весны,
Женщины в битвах не отступают.
"Техника" нынче вокруг такая,
Что ни морщинки, ни седины!

И я никакой не анкетой мерю
У женщин прожитые года.
Бумажки - сущая ерунда,
Я женской душе и поступкам верю.

Женщины долго еще хороши,
В то время как цифры бледнеют раньше.
Паспорт, конечно, намного старше,
Ибо у паспорта нет души!

А если вдруг кто-то, хотя б тайком,
Скажет, что может увянуть женщина,
Плюньте в глаза ему, дайте затрещину
И назовите клеветником!

Эдуард Асадов.

Ты знал, что слова причиняют
боль
А знал, что молчание тоже
А знаешь, что крики беззвучны
порой
Ты знал, что никто не
поможет.
Ты знаешь, что время не
вылечит боль
Ты знал, что мечты
безграничны
Какое мне дело, что время
идет
Когда жизнь теряет смысл.
Ты знал, что отныне плевать
всем вокруг
О том, что с подушкой
страдала
Кричать можно сердцем и
всею душой,
Но слезы не скроют причала.
Ты знал, что принизив минует
беда
Ты знал, что душа немеет
А я знаю вот, что и жизнь
мертва
Покамест слова всех больнее.
Б.З.

Будничный наряд

Ах, как много женщины теряют
Оттого, что, возвратясь домой,
На себя такое надевают,
Что подчас наряднее бывает
Даже, вероятно, домовой!

Тут не пустяковая задача,
Дело это – мудрого ума.
Ведь себя ж в запущенность упряча,
Позабудет женщина иначе,
Что она – поэзия сама!

И хоть я в нарядах не знаток,
Понимаю: дома – по-домашнему.
Но когда домашность «по-неряшному»,
Тут, простите, впору наутек.
На работе чуть ли не влюбляются:

– Хороша, изящна! – Но зато
Жаль, что им не видно ту «красавицу»,
Что порою дома одевается
Черт ведь знает попросту во что!

Увидав ее в «домашнем платье»,
Вы бы просто потеряли речь:
То ль она в засаленном халате?
То ли в кофте с бабушкиных плеч?

Но, смутясь, сказала бы красавица:
– Так ведь в доме нету же мужчин!
Ну, а папа, братья, муж и сын,
Это же, конечно, не считается! —
Вот такой житейский оборот!

Только ей подумать бы впервые,
Что, быть может, все наоборот,
Что совсем ориентир не тот
И свои важнее, чем чужие?!

Что душа у братьев или сына
Как-никак – не прошлогодний снег.
И что муж, он все-таки мужчина
И, пожалуй, даже человек!

Да к тому ж в житейских столкновеньях,
Как ни странно, часто виноват
Да все тот же выцветший халат,
Что порою раздражает взгляд,
Да и просто портит настроенье.

И, пожалуй, чтобы быть счастливыми,
Чтоб и в будни пели соловьи,
Надо вечно, всюду быть красивыми,
Дорогие женщины мои!

Эдуард Асадов.

Рас-стояние: вёрсты, мили…
Нас рас-ставили, рас-садили,
Чтобы тихо себя вели
По двум разным концам земли.

Рас-стояние: вёрсты, дали…
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это — сплав

Вдохновений и сухожилий…
Не рассо́рили — рассори́ли,
Расслоили…
‎Стена да ров.
Расселили нас, как орлов-

Заговорщиков: вёрсты, дали…
Не расстроили — растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.

Который уж, ну который — март?!
Разбили нас — как колоду карт!

Марина Цветаева.

Михаил Лермонтов "Нищий"
У врат обители святой
Стоял просящий подаянья
Бедняк иссохший, чуть живой
От глада, жажды и страданья.
Куска лишь хлеба он просил,
И взор являл живую муку,
И кто-то камень положил
В его протянутую руку.
Так я молил твоей любви
С слезами горькими, с тоскою;
Так чувства лучшие мои
Обмануты навек тобою!

Игорь Северянин

Все они говорят об одном

Соловьи монастырского сада,
Как и все на земле соловьи,
Говорят, что одна есть отрада
И что эта отрада — в любви...

И цветы монастырского луга
С лаской, свойственной только цветам,
Говорят, что одна есть заслуга:
Прикоснуться к любимым устам...

Монастырского леса озера,
Переполненные голубым,
Говорят: нет лазурнее взора,
Как у тех, кто влюблен и любим...

Знай, мой друг, вражде и дружбе цену
И судом поспешным не греши.
Гнев на друга, может быть, мгновенный,
Изливать покуда не спеши.

Может, друг твой сам поторопился
И тебя обидел невзначай.
Провинился друг и повинился -
Ты ему греха не поминай.

Люди, мы стареем и ветшаем,
И с течением наших лет и дней
Легче мы своих друзей теряем,
Обретаем их куда трудней.

Если верный конь, поранив ногу,
Вдруг споткнулся, а потом опять,
Не вини его - вини дорогу
И коня не торопись менять.


Расул Гамзатов

Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала – тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти – слепоты куриной
И маков набрав букет,
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь – могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, –
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли...
– И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

Марина Цветаева.

У тебя характер прескверный.
И глаза уж не так хороши.
Взгляд неискренний. И, наверно,
Даже вовсе и нет души.

И лицо у тебя как у всех,
Для художника не находка,
Плюс к тому - цыплячья походка,
И совсем не красивый смех.

И легко без врачей понять,
Что в тебе и сердце не бьется.
Неужели чудак найдется
Что начнет о тебе страдать?!

Ночь, подмигивая огнями,
Тихо кружится за окном.
И портрет твой смеется в раме
Над рабочим моим столом.

О, нелепое ожиданье!
Я стою перед ним...курю...
Ну приди хоть раз на свиданье!
Я ж от злости так говорю!

Эдуард Асадов.

Ты ушел, так тихо, незаметно,
Обещал вернуться, но увы...
Говорил,что любишь знаю честно,
Знаю я, что ты от всей души.

Ты ушел и жизнь лишилась смысла,
Мир окрасился в печальные тона,
Сердце вмиг забилось очень тихо,
А в душе лишь боль и пустота.

Среди «рабочих» попрошаек она стояла в стороне…
В руках — диагноз, фото, шарик…
И столько горя… Страшно мне!
Она молчала, слёзы только катились по её щекам…
«Спасите моего ребёнка!
Его я смерти не отдам!»

---

Как Господа о нём просила и сколько лет его ждала!
Так тяжело его носила…
Но уберечь вот… не смогла.
И уж обиты все пороги чинуш зажравшихся в миру…
Простите люди, ради Бога!
Сама я, правда, не смогу отнять у вечности кровинку…
Хотя бы рубль! За то поклон…

Сегодня он просил машинку…
И даже улыбнулся он!
А надо много тысяч евро, чтоб мальчик мой на ноги встал…
Да, он чужой для вас… всё верно!
Но он от боли так устал.
Мне больше не к кому, поверьте!

Всё, что могла — я отдала!
А мой малыш боится смерти…
Я за НЕГО бы умерла!

---

Среди «рабочих» попрошаек стыд милости смогла принять…
В руках — диагноз, фото, шарик…
С надеждой в нас, стояла МАТЬ…

На безобразных зимних перекрестках
Ещё лежал позавчерашний снег,
Он не любил весенних теплых нег,
Но уберечься было так непросто!

Белы крупинки снежные, легки,
Но холодны у них прикосновенья,
Веселый дождь собрал в одно мгновенье
Их всех и разбросал по дну реки.

Оставив город без ночных гирлянд,
Дождь улицы, старясь, вымыл нежно.
Есть что-то в этой черноте бесснежной
Весны пронзительный и ясный взгляд.

***


Я свирель разломал –
ту, в которой
пела музыка звёзд и соцветий.
Ухожу я навек,
потому что
в этом мире убили любовь.

Этот мир
стал немым и холодным,
стал глухим он –
и серым –
и сирым,
как замёрзшее зимнее небо,
отраженное
в стылом пруду,
а игривые волны морские
превратились
в барханы пустыни.

Ухожу я.
Я здесь не останусь –
в этом мире убили любовь,
пристрелили её
словно песню,
только рана не кровоточила –
на застывшие в ужасе травы
изливался
божественный свет.

Здесь убили любовь,
пристрелили,
словно радугу в небе,
и утро
разлетелось на кучу осколков,
как стекло ветровое,
а солнце
занавесилось тучами в страхе.

Я свирель разломал свою ныне –
в этом мире
убили любовь.



Мурадин ОЛЬМЕЗОВ

***

Под ручку с утром проходила мимо,
весенней свежей прелестью дразня.
Я вслед смотрел с тоскою пилигрима –
она и не взглянула меня.

Смотрел я вслед, как первооткрыватель,
хоть знал её и видел много раз.
Что ж прежде не заметил ты, приятель,
улыбчивых, что ярче солнца, глаз?

Она мне отомстила, и за дело —
за то, что раньше разглядеть не смог...
И сердце, открываясь, заскрипело,
как заржавевший за зиму замок.

Мурадин ОЛЬМЕЗОВ

Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?

Есть три заветных песни у людей,
И в них людское горе и веселье.
Одна из песен всех других светлей -
Ее слагает мать над колыбелью.

Вторая - тоже песня матерей.
Рукою гладя щеки ледяные,
Ее поют над гробом сыновей...
А третья песня - песни остальные.


Автор: Расул Гамзатов

Ничего нет печальней июня того,
Что сгорел, как дрова в очаге...
Не забуду, как руку отца моего
Я сжимал на прощанье в руке.

Перед тем, как навеки закрылись глаза,
Что полны были смертной тоски,
Он привстал на мгновенье и тихо сказал
Напоследок: «Детей береги!»

Восходящее солнце и в небе звезда,
И могучий поток и ручей,
Повторяли, как эхо, за ним сквозь года
Каждый день: «Берегите детей!»

Когда мамы не стало, я был далеко,
В круговерти событий и дел.
Но стоит у меня до сих пор в горле ком,
Что проститься я с ней не успел.

И когда я склоняюсь над скорбной плитой,
Слезы горя смахнув со щеки,
Мне как будто бы чудится голос родной:
«Мой сыночек, детей береги!»

КЯЗИМ

***


Рассудка лишившись, на звёзды взираю…
Мне тридцать. Безумье жжёт душу мою!
Я пост не блюду – я, сильнее, чем к раю,
К тебе устремляясь, зикиры пою.

Душа истомилась в скитании мнимом –
Тебя твой отец за меня не отдаст:
Чтоб путь мой к тебе был расчищен калымом,
Отцу моему не достанет богатств.

1890

КЯЗИМ

***


Твой отец заходил как-то раз
В нашу кузню – заказывал путы.
Я всё сердце вложил в тот заказ!
Он унёс его… Я ни минуты

Не жалел, не жалею о том:
Скакуна пусть отец твой стреножит,
Но он внёс моё сердце в свой дом –
И тебя он стреножить не сможет!

1890

ПОЛЬ ЭЛЮАР

***

В полный голос
Проворно любовь поднялась
И ослепительно вспыхнула
И рассудок в мансарде своей
Признаться во всем не посмел.

В полный голос
Тучи воронов кровью сокрыли
Память о прежних рожденьях
Опрокинутых в волны света
В замученное поцелуями завтра.

Есть на свете одно существо и немыслима
несправедливость
Любовь избирает любовь не меняя лица.

Мне сегодня хочется сказать,
Что такое дружба в мире нашем,
Чтобы каждый смог ее принять,
Осознать, что нету дружбы краше.
Дружба – это фея доброты,
Дружба – это фрейлина надежды,
Дружба много выше суеты,
Ей пренебрегают лишь невежды!
Дружба нам дарует тех людей,
С кем нестрашно в путь или в разведку,
С ростом же количества друзей
Шанс растет взять высшую отметку.
Ведь с друзьями вдвое веселей,
Втрое безопасней и надежней,
Вчетверо с друзьями мы смелей,
Впятеро к врагам мы осторожней!

А у мужчин красивые глаза
Внимательнее только присмотритесь
На первый взгляд – спокойные всегда
Мужчинам ведь присуща скрытность!

Нет! Нет! Не та, что подлости сродни
Ведь подлеца мужчиной не назвать
А скрытность та, что всех родных хранит
Чтобы тревогой их не испугать…

Глаза мужские, словно угольки
Горят спокойным и надежным светом
Они как будто, тлеют до поры…
Чтоб разгореться от порыва ветра…

Вдруг налетевший черный ураган
Зажжет глаза мужские, словно пламя
В них вспыхнет ненависть ко всем врагам
Беда тому, кто бросит в близких камень

А теплый ветерок, поворошив угли
Зажжет их лаской, до смешных мурашек
И столько ты увидишь в них любви.

Не важны форма их, размер и цвет
Когда в мужских глазах сокрыто столько силы!
В них солнце жизни и любви рассвет….
Глаза мужские…как же вы красивы…

Я живу, как могу... Никому не мешаю...
За ошибки свои - лишь себя осуждаю...
Да и то - не всегда, и не очень глобально...
Невозможно прожить свою жизнь идеально!!..
Невозможно: не плакать, не лгать, не ругаться,
Невозможно всегда и для всех улыбаться...
Можно просто принять, что даётся судьбою...
Но всегда и во всем оставаться собою!

Ты победишь — я точно знаю.
Ты всё пройдёшь — я в это верю.
И не согнут, и не сломают
Тебя удары и потери.

Пусть гладко только на бумаге —
Хоть испытаний и немало,
Преодолеешь шаг за шагом
Их все! Во что бы то ни стало!

Ты знай, друзья всегда с тобою —
Твоя поддержка и защита.
Своим плечом тебя прикроют,
И не дадут тебя в обиду.

Не падай духом, не сдавайся,
Поверь в себя и будь собою.
Назло невзгодам — улыбайся!
И всё окупится с лихвою.

Однажды обернутся в радость
Твои обиды и мученья,
Получишь от судьбы в награду
Любовь, удачу и везенье.

Цитата
бегущая с волками пишет: Ты победишь — я точно знаю. Ты всё пройдёшь — я в это верю. И не согнут, и не сломают Тебя удары и потери.

Що(!) бир айт ким джаза ды бу дамлы назмуланы!?
Кишиге айтмам!

Приду домой. Закрою двери.
Оставлю обувь у дверей.
Залезу в ванну. Кран открою.
И...просто смою этот день.

Цитата
Pretender пишет: Приду домой. Закрою двери. Оставлю обувь у дверей. Залезу в ванну. Кран открою. И...просто смою этот день.

Не болду?)