Стихи

Художнику ВАЛЕРИЮ КУРДАНОВУ

Жизнь

Какие детские картины!
И простота, и чистота.
Садов расцветшие купины,
Не краски, а сами цвета.

Такие ласковые горы
Не могут знать ни бед, ни зла.
Но было все: и смерть, и горе,
И горький пепел, и зола.

Но торжествует жизнь, и снова
Плывут, как в детстве, облака,
Пасется мирная корова,
Резвится горная река.

Катают войлок мастерицы,
В трудах их радости не скрыть.
В руках балкарки кружат спицы,
Не оборвалась жизни нить.

ЯКУБУ АККИЗОВУ

В паутине снов так многоликий,
Кто тобой великое вершит?
В дробницах иконно светят лики,
Неземная женщина парит.

Не на холст, на тонкий лист березы
Легкой тенью штрих весны упал,
Ты проснулся, разбудили грозы,
Дождик светлый сон нарисовал.

Не туман, а мириады линий
Воскрешают к жизни серый цвет,
Над аулом лоскуточек синий,
Земля, которой дан Пророк,
Да не останется бесплодной!
На всем печать, всему есть срок -
Зиме быть лютой и холодной,
Весне дождливой иль сухой,
Ее плоды - от Выше доля.
Белеют камни в хлебном поле.
Их стужа сеяла зимой.

Но день вернется на круги.
Все преходящее под Небом.
 Сидят вчерашние враги,
Как кунаки, за солью-хлебом.
Смиренны трапезой своей,
Неразделимы дружбой дети.
Над полями розовый рассвет.

По холмам дымок, такой зеленый,
Кони напряженно смотрят ввысь.
Ты проснулся, в грустный сон влюбленный,
Ты сказал: "Земля моя, проснись".

Певцы Балкарии
Что может быть на этом свете,
Чем мир, дороже и важней?

Так, не подвластны суете,
Стоят задумчивые горы,
Орлы в лазурной высоте
Браздят воздушные просторы.
Цветут зеленые луга.
Потоки рек несутся с ревом.
Под древним каменным покровом
Старинных башен спят века.
 
Но что вся эта красота,
Немого слепка отраженье,
Когда безмолвствуют уста,
А в сердце нету откровенья?
В темницах мрачных меркнет свет,

Душа огнем неопалима.
Господь призвал! Звезда Кязима
Зажглась, запел кузнец-поэт.
Запел словами родников,
Душою древнего народа.
От наковальни искры слов -
Любовь, прозрение, свобода,
Свет белоснежного венца
Эльбруса, рокоты стремнины.
И вот поют уже долины
Стихи и песни кузнеца.

Да не исчезнет мудрых род -
Народа светлая обитель!
В стихах Кязим, Кайсын живет,
Сайд - Балкарии учитель.
Пока бурлит живой поток,
Не быть земле вовек бесплодной.
Гласи певец души народной,
Неси любовь поэт-пророк.

КАЗИМИРУ МАЛЕВИЧУ

Тишина звучала органом,
Труб серебряных глас безбрежный
Наполняет меня туманом,
И поет чей-то голос нежный.

Одиноко звеня струною,
Силюсь вспомнить. Глаза закрыты:
Нежный образ парит надо мною,
Но черты от меня сокрыты.

Невесомо ложатся руки
Мне на грудь холодком эфира,
И врываются в сердце звуки
Новой песней другого мира.

Я на черном холсте рисую
Черной краской свою планету:
"Дайте свет! Я о нем тоскую,
Я стремлюсь постоянно к свету!"

Но блуждают глаза незряче,
Кто-то тыкает в холст рукою,
Нету смеха и нету плача -
Равнодушие над толпою.

Не звучит поднебесно Лира,
Краски в душах на дно упали.
В черной бездне рождение мира
Не увидели, не поняли.

Властный голос звучит, как грохот:
"Что ты, бездарь, намазал дегтем?"
- Свистит протяжный и громкий хохот,
Уж толкается кто-то локтем -

Все прозрели и все поняли
И возвысились предо мною:
"Знай, мол, наших! Не то видали!
Удивил, мол, мазней такою".

Белый холст натянул я смело,
Белой краской рисую город:
Нет в нем грязи, кругом все бело
- С полотна веет жуткий холод.

Нет страдания, нету боли,
Нету тени и постны лица
У людей, что белее соли,
В белом небе белеет птица.

Я на белом холсте рисую: 
"Дайте тень, я о ней тоскую,
Мне бы капельку - в середину".
Но в душе чей-то голос тихо:
"Белый город мечта земная.
Эх, художник, хлебнешь ты лиха!
- На земле не бывает рая".
Вон ослепла толпа, глазея.

Хоть твердит, что стремится к Свету
Шепот злобный: "Опять ахинея.
Ведь картины и вроде нету."

В третий раз я свою холстину
Натянул на подрамник туго.
Вновь рисую свою картину,
Кисть пружинит метлой упруго.

Все понятно. Поля и горы,
Деревца распустились цветом,
Гуси, куры, коты, заборы,
Заводская труба при этом.

И народ. Он всегда шагает.
В фас и в профиль, в жару и в стужу.
Но чего-то в ней не хватает?
Ах! Совсем позабыл про душу...

***
Будь

Я опечален Вашим слогом…
Какая хрупкая душа…
Но, что Россия? В три гроша
Оценит, поклянется Богом,
Что труд поэта - лень и блажь,
Поэт в России, что юродец.
Иное дело - полководец,
 Защитник родины… Почет,
Регалии, кресты, награды,
Приемы светские, парады.
И все за то, что он убьет…
Иль в корень истребит народец.

Я опечален Вашей правдой…
Пуская твердят: "Лукав поэт".
А я скажу:  "В России свет
Несут раскаянные души,
Они глаза, они и уши
И тронных залов, и  толпы,
Изобличители - столпы,
И в бездну зрящие пророки,
Они на суд свои пороки
Выносят, оголяя грудь.
Толпа улюкает, свистает,
Но свет не тухнет, не мерцает.
Им освещен России путь, 
И их Россия распинает.
Но Бог велит поэту: "Будь".