Bilal LAYPAN
РАССКАЗ СТАРИКА
Мы презирали и страх, и боль,
И кровь на ногах истертых.
И пот превращался на спинах в соль,
И мы хоронили мертвых.
Пусть падал кто-то из нас порой,
Не в силах стонать от жажды.
Но знали мы - Родина за горой,
И помнил об этом каждый.
Не те, что боготворит ислам,
Нас звали иные святыни.
Их голос всегда доносился к нам
Через леса и пустыни.
Не камни, которых касался пророк,
Невидимый свет излучая,
Мы целовали гранитный порог
Любимого Карачая.
Мы шли к земле наших предков, стремясь
Через лишенья и горе.
Ведь даже река превращается в грязь,
Когда не доходит до моря.
Ведь даже туман возвратиться из тьмы
Стремится к родным горам
Не шумным дождем, так снегом немым,
Слезами росы по утрам.
Мы ранам своим теряли счет,
Друг друга теряли во мгле,
Но кровь упавших, казалось, течет
За нами к родной земле!
И умирающий должен сберечь
Честь и душу свою,
Как сохраняют сломанный меч,
Если он сломан в бою.
Мы знали, мы верили: Родина ждет,
Зовет через горы нас,
И, жадный взор устремив вперед,
Молились на древний Кавказ!
И каждый видел свою судьбу
В седой его вышине.
И помнил, что лучше лежать в гробу,
Чем жить в чужой стороне.
И каждый готов был в конце пути
Упасть истертой подковой,
Лишь бы до отчего края дойти,
Глотнуть воды родниковой.
Да, был наш удел, словно горы, высок,
Хоть видели много зла!
А тех, кто с чужбины вернуться не смог,
Судьба, как песок, унесла.
Счастлив, кто родину вновь обретет:
Ведь на земле родной
И посох высохший зацветет,
И вылечится больной!
И тот, кто не мог подняться, упав,
Страданий не замечая,
Глотал перед смертью запахи трав
Родимого Карачая.